Una historia descabellada

Hace un par de meses me contactó una chica que tiene un proyecto que amé y decidí ser parte. Se trata de contar historias de mujeres y su relación con el cabello. Nuestra identidad está reflejada en él. Es hermoso. Narré cómo pasé de odiar mis churros a amarlos, a pintarlos y a dejarlos ser. Aprendí a proyectar mis dolores en él, así como mis sonrisas y victorias. Esto fue lo que escribí:

Me recuerdo llorando. Hago fuerza con el cuello con la cabeza enredada hacia atrás. Regresa a su lugar y va de nuevo. Mis cientos de tentáculos pierden forma y me castigan, me hacen lucir peor que como me siento, se electrocutan y transforman en heno.
“No puedes ir despeinada” –dijo durante toda mi infancia con un cepillo en mano. A ella no le gustan y quién soy yo para decir algo, si me dio la vida. Aprendo a ocultarlos, a pelear contra la naturaleza, a sentirme insegura y aliso lo absurdo.

Ahora soy mayor y decreto no volverme a fallar. Me acepto a mí misma, mi personalidad, mi cuerpo y mi cabello. Que me digan loca por abrirle la pista de baile a mis rizos. Crecen, se hamacan con el viento, protegen mi espalda. Los disfruto hasta que me diagnostico el corazón roto y decido un cambio. Ahora flotan encima de mis hombros y los acaricio con el mismo afán. Siguen siendo ellos, me acompañan en todos mis viajes. No se resienten, aprecian su espacio y aceptan estirarse para salir de su zona de confort.

Regresa el ciclo. Me quiero premiar y recordar que mando sobre mí. Entonces, mi melena rebota sobre arcoíris, nos sentimos juntas. Estamos contentas y luego la vuelvo a cortar porque sí, esta vez con el corazón completo. La conozco desde que nací, sabe que no la volveré a encerrar. Su libertad es la mía.

Nos recuerdo bailando.

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